Enquanto isso...
O telefone tocou.
Era ela. A ingrata. A desertora. Grrr...
Já fui logo avisando: - A batata dessa mulher nem tá assando. Já virou carvão. Me esquece.
Coisa de 20 minutos depois, tava eu lá, ao telefone, falando com a moça, chorando feito uma anta.
Eu deveria ter mais auto-disciplina, essa que é a verdade.
Alê, minha filha, sua batata foi resgatada. Mas não se anima muito, não. Ela apenas deixou de ser carvão e voltou pra fogueira, me entende?